Дождь простучал, песен по стеклу,
Ветер в руке, треплет мятые банкноты.
В черной тоске, в пьяном бреду,
Я у стола на кухне второпях черкаю ноты.
Город в плену, за стеной дождя,
Струны косые, строчат как из пулемета.
В лужах кипит, небом вода,
Ты у окна стоишь одна и молча ждешь чего-то.
Веришь, не веришь, пойми — это просто летний дождь,
Он очистит все вокруг, смоет тушь с ресниц.
Веришь, не веришь, так чтож, он не плох и не хорош,
Но не смоет боль и страх с потускневших лиц.
